Никуда не убежать — слишком холодно.
Чашку кофе и кровать — делим поровну.
Многоточие весны — со цветением
и волнения души — с откровением.
Не найти другую власть — бесы в бороду.
Научились мы прощать — пробки городу.
Мы признаться не спешим — смотрим на воду.
О любви не говорим.
Впрочем — надо ли?

Город еще… не разогретый.
Солнце паркуется на горизонте.
А за окном тополя раздетые.
Кофе с утра и сыру ломтик.

Вот и весна… Нарисовалась.
Краски, мольберт. /забыла, наверное/
Мне бы тебя… ну самую малость.
Снег почернел и выглядит скверно.

Как-то не очень… впрочем, неважно.
Скоро замёрзнут многоэтажки.
В трубах, как в венах — холод ка’зни.
А за окном солнце щурится. ластится.
… показать весь текст …

Ночью орала в темень до хрипоты.
Утром лечила горло горячим кофе.
Кто-то во сне обнимал меня… но не ты.
Август своим поведением, похож на осень.

Быстро, лишь бы успеть… Всё дела-дела.
Час на дорогу с лишним. Был третий лишний.
Даже погода лучше стать не смогла.
Тучами серыми снова висит на крышах.

Пробками задохнулись дороги, мосты.
Город — один сплошной большой муравейник.
Вечером кто-то ждёт… Ждёт меня не ты.
Тихо скажу: «Привет» — пустоте в передней

Что ты делаешь?! Ну зачем?!
Мне нахально целуешь щеки.
Ведь на улице 37!
Ты тепло с меня тянешь, как соки.

У меня от тебя дрожь по телу…
И внутри нарастает метель.
Когда ты — безумный и смелый.
Мне кусаешь мочки ушей.

Я прошу тебя… прекрати.
Ты уже далеко немолод…
Ну, Мороз Иванович… отпусти…
… показать весь текст …

Мой город спит в сиянии ночном…
а память молча раздвигает шторы
воспоминаний тягостных… О чём?
Душа, к чему пустые разговоры?

Оставим глупость в проблесках седин.
Пусть наш союз единством не отмечен -
светильник лунный на земле один
для каждого, подставившего плечи.

Возврата дней ушедших не молю -
за их радушный стол присяду с краю,
не потому, что сильно их люблю,
а потому, что с ними умирают.

Мой Петербург, спаситель мой бессменный,
Чудесный град небесной красоты,
К тебе бежала долго по ступеням
Тоски и горя, боли и мечты.

Ты звал меня настойчиво и нежно, Являлся в мыслях, образах и снах,
И наполнял покоем безмятежным,
И обнимал меня на всех мостах.

С тобой мы расставались со слезами Считали дни до новых ярких встреч, Сиял ты солнцем и ласкал дождями,
И душу смог мою вдали сберечь.

Теперь тебя в стихах я воспеваю,
Как «гений самой чистой красоты».
… показать весь текст …

Все дороги ведут не в Рим,
Мои тропы ведут в Петербург.
У меня он такой один,
Мой прекрасный и царственный друг.

Я с Московского выхожу,
Замираю, немного дрожа.
Снова воздухом этим дышу,
И ликует от счастья душа!

Здесь причал мой и милый дом,
Что к разлуке был не готов.
Без упрёков и лишних слов
Он дождался моих шагов.
… показать весь текст …

О! Город говорите мой с гнильцой?
Ну, да. Конечно. Сгнил и развалился.
Он — немчура? Он, видно, Вам приснился!
Вы до сих пор не прячете лицо?

Мой Петербург! Мой мир, моя душа!
Здесь память добрая в тебе стучит, как сердце,
Шагами тихими. И никуда не дется
Тебе от прелести твоей! Шурша

Листвой пожухлою здесь бродят тени тех,
Кто сделал мир чудесней, сколь возможно.
Конечно, обругать тебя не сложно!
А это гарантирует успех
… показать весь текст …

я живу в городе, который занял первое место в мире,
как город с самой грязной атмосферой.
а вот атмосфера моих мыслей светлая и чистая.

но мне стыдно за Россию.

У тебя еще рано, у меня уже поздно.
А всего-то… всего-то 4ре часа
Разделяют-сближают нас осторожно
Часовые
разлучные пояса.

…Загорались огни и я прочитала,
что ты мне еженочно всегда писал:
«Сладких снов. Целую. Спокойной ночи.»
Я закрыла глаза… и попала в астрал
Где в бескрайней вселенной
сходились две точки.

В общем сне на ладонях сбывались мечты
… показать весь текст …

Мой город засыпает. Он устал.
В потоках лиц, событий, выгорая,
Он не заметит, что окончен бал,
Хоть налито вино еще до края.
Мой город засыпает. В тишине
Еще шуршат машины по асфальту.
И время не приблизило ко мне
Маэстро ночи, что играл на альте.
Мой город засыпает. Близок час,
Когда в костре поруганной надежды
Испепелится что-то важное для нас,
Останутся лохмотья от одежды.
Мой город засыпает. Ты молчишь.
Но руку ты мою не отпускаешь,
… показать весь текст …

Порой уехать б из него.
Но тянут детство, груши, сосны,
Я ночью распахну окно,
вдохну ноябрьский запах звездный.

Мой Нижний Новгород таков:
прост, сложен, несозвучен, рьян.
Среди мильона городов
он мне не зря Судьбою дан.

Ольга Тиманова

Мой город-это сливочный пломбир,
машинный гул и тряска по ухабам,
и пусть я иногда ему не рада,
мой город — это тишина квартир…

а иногда общажная тюрьма,
дорожный смог, забившийся под ногти,
мой город- это позабытый зонтик
на серой лавке старого двора,

И вниз смотря на чувственность и пыл,
я восторгаюсь мудростью и честью,
и не всегда приятны сны и вести,
мой город -это пара глаз и крыл,
… показать весь текст …

Я живу в небольшом районном центре, на юге Беларуси.
Казалось бы — ничего примечательного.
Но…
Есть одно но.
За освобождение моего родного города, во время Великой Отечественной войны, за его освобождение от немецко-фашистских оккупантов, шли очень тяжелые бои.
Вокруг города несколько обелисков над братскими могилами павших воинов.
В самом городе, во время оккупации, действовала подпольная комсомольскоя организация. Парнишки 16−17 лет. В 1942 году организацию раскрыли, а их всех расстрелял…
… показать весь текст …

Мой город сегодня сильно вспылил.
Весь день захлёбывался ветром и пылью
Температура резко с плюс двадцати
сползала к нулю… вместе с пыльной бурей.
и ожидая с неба дожди.

Мой город резко сегодня вспылил.
но шествие бессмертного полка
Никто в моём городе не отменил!
чтоб с вечной памятью пройти
плечом к плечу… в рядах

07.05.2022 22:41

Это мой город.
Я здесь родился, вырос, живу.
Мне приходилось бывать во многих городах. Во многих. Но лучше и уютней города я не встречал.
Ведь это мой город.
Здесь каждая улочка, каждое место просто дышит воспоминаниями.
Частичками моей жизни.
ВОКЗАЛ.
Мальчишкой, я частенько сбегал сюда. Шатался по перрону, смотрел на прибывающие и отходящие поезда.
На суетящихся людей: уезжающих, встречающих, провожающих.
Представлял, каково это: в купе поезда, с верхней полки, через окно рассматривать проплыв…
… показать весь текст …

Какой же ты — уютный… даже в дождь…
Когда всё — серо, сыро, акварельно…
Ты на других нисколько не похож…
Я знаю, кто ты… Ты — стихотворенье…

С особым ритмом, рифмой, волшебством…
С особенным неповторимым слогом…
Тебя нельзя оставить на потом…
Ты смотришь так доверчиво и строго…

От Лавры и до Зимнего Дворца…
А после… через мост на Петроградку…
И дальше, дальше, дальше… без конца…
Ты приучил к свободе и к порядку…
… показать весь текст …

И все мы в Питере связаны, перепутаны, перегружены […] Думаю, без Питера чувствуешь себя голым, ну, может быть, не совсем голым, но без шапочки…

Я люблю эти томные звуки в тёмных парадных,
Эти гулкие своды, эту грязь на ботинках,
Этих неистовых голубей, карманников и пиратов,
Эти отрывочные беседы через смартфон про Глинку.

Я люблю этот дизайн, этот Dasein, люблю эту «да-смерть»,
Произнесенную по-христиански, — то есть, без лишней страсти.
Люблю эти ввинченные в барокко ироничные декадансы,
Люблю эти беды, эти простуды, эти классические напасти.

И, пусть говорят: этот город — сор, сир, сер: для меня он — сирин.
Может быть, я хочу умереть неторопливо и с тонким вкусом.
А Бог говорит: «Россия», — и всё остаётся в силе:
… показать весь текст …